Pourtant je vois un feu qui luit, mais issu du fond de ma mémoire...

Non, ce n’est pas l’été, dans mon jardin qui brille,

Où j'aime vivre, surtout l'hiver !!!

Ce n’est pas aux feux blancs de l’aube qui s’éveille,

Qui r'ouvre à ma pensée un lumineux chemin...

Quand on croit, aux parfums retrouvés de la veille,

Quand on cueille la branche qui te dit : "A demain!"

Non ! ce n’est pas le jour, sous le soleil d’où tombent,

Les roses, les senteurs, les splendides clartés...

C’est l’hiver, c’est le soir, près d’un feu dont la flamme,

Éclaire le passé sur les ganivelles de Vendée...

Au milieu, cette clarté, c'est le sommeil qui plane autour de moi...