La place est occupée sous mon noisetier, par des petites boules colombidées...

On piaille, on crie, on se bécote. La tourterelle dit : voyou ! Le moineau réplique : cocotte !

Puis on murmure :  love you !

Toi si vieille, tu es ma favorite, tu restes la seule à avoir le droit de grignoter

avec les moineaux sous le noisetier...

Tes déplacements quelquefois sont obscurs et divers, ton souffle dans l'espace attiédit l'hiver,

installée sous le noisetier...

Oh ! Elle ne se cache jamais bien loin, tout simplement sur un arbre voisin,

en lançant des petits cris, roucoulés...

Tel un pauvre oiseau blessé, ton plumage s’amenuise, ta vitalité s’épuise,

tu as bien du mal à t'envoler avec ton oeil crevé...