Apporte ton ciel bleu, petite boule de plume, azur jusqu'au bout des ailes...

Une mésange  tellement bleue, qu’on la dirait peinte du ciel estival...

Elle vient déjà quémander, quelques graines et des miettes, c'est le bal...

Ses plumes par le vent ébouriffées, petite mésange s’approche pour picorer...

De l’azur au bout des ailes, du noir autour de ses yeux écarquillés...

Sous les rondeurs de sa tête, son jabot jaune est tout gonflé...

Derrière ma vitre je n’ose pas bouger, pour mieux la photographier...

La Sittelle torchepot, de retour aux mangeoires, descend les branches à l’horizontale sans raccourci...

Pourquoi avoir choisi ce nom peu esthétique de torchepot, pour désigner un don hors du commun ???

En effet, la Sittelle torchepot, utilise les cavités naturelles, ou les nichoirs (les "pots"), et pour s'en faire un logis, en réduit l'orifice au diamètre ad hoc par un torchis fait de boue et de salive.

D'où torchepot, si vous avez bien suivi...

Queue courte, corps trapu en forme de fuseau se prolongeant sans cou par une grosse tête munie d'un bec puissant et pointu. Le dos est gris-bleu, la gorge blanche, la poitrine et le ventre roussâtres , un sourcil noir barre l'œil...

On la repère parfois plus facilement à l'oreille : s'activant frénétiquement à la recherche de son déjeuner, elle s'encourage de vigoureux tuituittuittuit ... tuffit ...  très caractéristiques...

Elle fréquente aussi les mangeoires où elle se montre très agressive, chassant les autres oiseaux...

Elle est très active et agile. Elle sautille rapidement sur le sol...

Tout comme les mésanges, elle ira taper la graine de tournesol contre une branche pour la décortiquer...

Sur le petit chemin de la Ramée, qui mène à la rivière...

Loin des bruits de la ville, loin de toutes angoisses et toutes peurs,

Je vais, de mon pas tranquille, sur ce chemin plein de douceurs...

C'est un petit chemin, qui sent si bon la terre,

Quand il se désaltère, à la pluie du matin...

Quand mon esprit vagabonde, mes rêves m'entraînent ailleurs,

Sur ce chemin du bout du monde, où s'arrêtent le temps, les heures...

C'est un petit chemin, où les mûriers sauvages,

Guettent votre passage, pour vous griffer les mains...

C'est un petit chemin, qui longe la frontière,

D'un monde imaginaire, de fées et de lutins...

Quand la rosée scintille sur les herbes, chaque buisson porte un joyau merveilleux...

Tout son calme est frais, tout est répandu d'amoureuse rosée sur les feuilles...

Ce matin, au détour d'un buisson une délicieuse rosée est tombée sur le coeur des plantes...

Tel que le diamant qui brille comme cette goutte de rosée, qui reflète sa dureté et son éclat...

Sa douceur et sa pureté a, ce qu'il y a de plus tendre, et tout brille de toute son énergie...

La rosée ne remplit pas le puits, et que deviendrait la feuille ...la pelouse est ravie !!!